Het is weekend. Gewist, geweest, gewast.

A kiss on the forehead—erases misery.
I kiss your forehead.

A kiss on the eyes—lifts sleeplessness.
I kiss your eyes.

A kiss on the lips—is a drink of water.
I kiss your lips.

A kiss on the forehead—erases memory.
Prettig weekend. En be nice.

Het is weekend. Een oude prent.

De ruimte van een plein. Het is al nacht.
De hele dag liep ik door nauwe stegen
Waar ik verdwaasd mijn leven overdacht:
As, stof en zaagsel om bijeen te vegen. 

De ruimte, eindelijk. Een klok die luidt.
Het is het stadsplein van een oude prent.
Tientallen stegen komen er op uit.
Poort, boog en standbeeld, alles is present. 

Traag loop ik op het stralend marmer af.
Het is, hoe kan het anders, volle maan.
Een uil roept. In de verte klinkt geblaf.
Ik zie mijn moeder op de sokkel staan.
Prettig weekend. En be nice.

Het is weekend. Wij ontdooien.

There's only one horizon, yet it can be found
in every direction we look.
You'd think it would be easier to get the hell out of here.
Just ask an iceberg.
In any Chinese restaurant, never order the 42.
Never answer your door during dinner,
it's probably another little shit peddling Snickers.
Posing behind their windows,
the mannequins remind us of their absent stylist.
This is all hero worship.
This poem ends the same way they all do—
list everyone you've ever had sex with here:
Prettig weekend. En be nice.

Het is weekend. Dat was vroeger ook al.

Ik heb vannacht met u gewandeld
in de dove lanen van de slaap,
en nu het morgen is geworden
is er niets veranderd,
dan dat die twee, die in den nacht tesaam
volkomen bij elkander waren,
mij weer alleen gelaten hebben in den morgen,
en samen verder zijn gegaan.
Prettig weekend. En be nice.

Het is weekend. Wat nu rest, is het goede te doen.

Op straat, op een transformatorhuisje:
ik zoek zieke, dode vogels,
dank u wel
ik woon in de Knollendamstraat.

In de krant: als een zebra gaat liggen
sterft hij

In bed, ik zie weer mijn grootvader
vlak voor hij sterft. Het was
in het voorjaar, de paarden

gingen van stal en hij leunde
tegen het hek. Ik hoorde hem:
geef me mijn bril, het worden stippen.
Prettig weekend. En be nice.

Het is weekend. Goed weekend.

Ik hoor niets meer van haar, en vroeger
Was 't ruisen van haar gewaad al vreugde;
Leeg en stil staat haar zaal,
Stof hoopt zich op, ongestoord,
Blaren ritselen verlangend langs 't raam –
Hoe kan ik haar dan missen?

Daar dat gordijn,
Gleed haar schim er niet langs?
Ruiste haar rok niet?
Kom, kom toch terug!
Prettig weekend. En be nice.

Het is weekend. En lente.

Now that forsythia hangs pendulous beside the sun dial,
And the magnolia not yet uncurling, lifts her white thumbs
Like almonds peeled to the quick;
I am become a precious and a thin-blown phial
Holding an essence sweeter far than crumbs
Of honeycomb. Approach me gently. Never a flick
Of finger lay upon me, lest this wine
Mount in the vase, and by no will of mine
But its own heady substance gathering,
Burst its frail sheath, and spatter you with Spring!
Prettig weekend. En be nice.

Het is weekend. Een inflatoir begrip.

I'll tell you a plan for gaining wealth,
Better than banking, trade or leases —  
Take a bank note and fold it up,  
And then you will find your money in creases!  
This wonderful plan, without danger or loss,  
Keeps your cash in your hands, where nothing can trouble it;  
And every time that you fold it across,  
'Tis as plain as the light of the day that you double it!
Prettig weekend. En be nice.

Het is weekend. Wij waren er.

Nergens **in **dit **heelal **heb **ik **een **vaste **woonplaats
Schreef hij op zijn hoed van cypressen. De dood nam zijn hoed af,
Dat hoort zo. De zin is gebleven.
Alleen in zijn gedichten kon hij wonen.
Nog **even **en **je **ziet **de **kersebloesems in Yoshino.
Zet je sandalen maar onder de boom, leg je penselen te rusten.
Berg je stok in je hoed, vervaardig het water in regels.
Het licht is van jou, de nacht ook.
Nog even, cypressehoed, en ook jij zult ze zien,
De sneeuw van Yoshino, de ijsmuts van Sado,
Het eiland dat scheepgaat naar Sorën over grafstenen golven.
Prettig weekend. En be nice.

Was dat nou zo moeilijk?

Of ze van Sheila waren, of van Margriet, Loes, Asha, Crazy Heleen, de moeder van Milou of Tante Sylvia konden we niet zien, want die verschrikkelijke Vlaamse k*tkrant stond deze zaterdag weer BOMVOL zieke advertenties voor goedkope vliegvakanties. U weet wel, 8 dagen Cherso voor maar 299 euro, en dan met die vliegmaatschappij van die D66-stas, die trouwens wel knap is, dit in tegenstelling tot al die preutse woke stinkheksen op de nieuwsvloer. Groetjes, namens Rob de Klimaatminister!