Het is weekend. Alles stroomt. Maar er verandert niets.

It was a bad one, the winter of 1933. Wading home that night through flames of snow, my toes burning, my ears on fire, the snow swirling around me like a flock of angry nuns, I stopped dead in my tracks. The time had come to take stock. Fair weather or foul, certain forces in the world were at work trying to destroy me.
Prettig weekend. En be nice.

Het is weekend. Zin in drank.

Il faut être toujours ivre. Tout est là: c'est l'unique question. Pour ne pas sentir l'horrible fardeau du Temps qui brise vos épaules et vous penche vers la terre, il faut vous enivrer sans trêve.

Mais de quoi? De vin, de poésie, ou de vertu, à votre guise. Mais enivrez-vous. 

Et si quelquefois, sur les marches d'un palais, sur l'herbe verte d'un fossé, dans la solitude morne de votre chambre, vous vous réveillez, l'ivresse déjà diminuée ou disparue, demandez au vent, à la vague, à l'étoile, à l'oiseau, à l'horloge, à tout ce qui fuit, à tout ce qui gémit, à tout ce qui roule, à tout ce qui chante, à tout ce qui parle, demandez quelle heure il est; et le vent, la vague, l'étoile, l'oiseau, l'horloge, vous répondront: "Il est l'heure de s'enivrer! Pour n'être pas les esclaves martyrisés du Temps, enivrez-vous; enivrez-vous sans cesse! De vin, de poésie ou de vertu, à votre guise."
Prettig weekend. En be nice.

Het is weekend. Volgende week een soort Goede Vrijdag.

Are you willing to be sponged out, erased, cancelled,
made nothing?
Are you willing to be made nothing?
dipped into oblivion?

If not, you will never really change.

The phoenix renews her youth
only when she is burnt, burnt alive, burnt down
to hot and flocculent ash.
Then the small stirring of a new small bub in the nest
with strands of down like floating ash
shows that she is renewing her youth like the eagle,
immortal bird.
Prettig weekend. En be nice.

Het is weekend. Jam jam jam. Allemaal koekjes en ander lekkers. Toch goed dat er een God is.

Eigenlijk geloof ik niets,
en twijfel ik aan alles, zelfs aan U.
Maar soms, wanneer ik denk dat Gij waarachtig leeft,
dan denk ik, dat Gij Liefde zijt, en eenzaam,
en dat, in zelfde wanhoop, Gij mij zoekt
zoals ik U.
Prettig weekend. En be nice.

Levende legende en allround mensenkampioen René Karst bekend van megahit 'Liever te dik in de kist' roept vrouwen en mannen in den lande op: laat maar zien, die klappers!

Wie zich afvraagt waarom die Nobelprijs voor Literatuur destijds in hemelsnaam naar Bob Dylan is gegaan kan zich dat nog een keer afvragen. Meet fucking chick magnet René Karst. Samen met zijn goddelijk lekkere accordeonist hoeft-ie maar een kroeg binnen te banjeren of hij staat al op de plee met een of andere gewillige tante. Komt natuurlijk door die verheffende teksten; na zijn magnum opus 'Liever te dik in de kist' presenteert hij nu een absoluut pareltje in de vorm van powerballad 'Laat ze maar zien', een ongebreidelde lofzang op blote tieten. Grappig wel dat de hele familie van René aanwezig is alsook wat ingehuurde pornokanonnen uit de volwassenenindustrie. Enfin, blote tieten op 1.00 en 2.59, hoef je daar ook niet meer naar te zoeken. Na de klik screenshot van tieten met Tante Truus en Tante Tinie die onder valse voorwendselen naar de opnames van neef René zijn gelokt.

Het is weekend. Gelooft u het zelf.

Here we go round the prickly pear
Prickly pear prickly pear
Here we go round the prickly pear
At five o'clock in the morning.

Between the idea
And the reality
Between the motion
And the act
Falls the Shadow
For Thine is the Kingdom

Between the conception
And the creation
Between the emotion
And the response
Falls the Shadow
Life is very long

Between the desire
And the spasm
Between the potency
And the existence
Between the essence
And the descent
Falls the Shadow
For Thine is the Kingdom

For Thine is
Life is
For Thine is the

This is the way the world ends
This is the way the world ends
This is the way the world ends
Not with a bang but a whimper.
Prettig weekend. En be nice.

... worden in Het Land Van de Polariserende Sinterklaas naakte deerns van FEMEN in elkaar getrapt door enge pro-Franco-types. Pfoeh, zijn we niet het enige land dat compleet voor lul tiet staat in Europa. Gelukkig hebben we de foto's nog nog nog nog!

Het is weekend. Het gaat weer.

I bring an unaccustomed wine
To lips long parching
Next to mine,
And summon them to drink;

Crackling with fever, they Essay,
I turn my brimming eyes away,
And come next hour to look.

The hands still hug the tardy glass—
The lips I would have cooled, alas—
Are so superfluous Cold—

I would as soon attempt to warm
The bosoms where the frost has lain
Ages beneath the mould—

Some other thirsty there may be
To whom this would have pointed me
Had it remained to speak—

And so I always bear the cup
If, haply, mine may be the drop
Some pilgrim thirst to slake—

If, haply, any say to me
"Unto the little, unto me,"
When I at last awake.
Prettig weekend. En be nice.

Het is weekend. Wis en waarachtig.

Ik houd van feestgedruisch, - van 't harde licht,
dat uit reflectors neerschiet in de zaal, -
van carnavalspret, en van dolle taal, -
van schaterlach op een vermoeid gezicht, -

van hen, die stil verbloeden aan de kwaal
huns harten, maar nog, wild omhoog gericht,
een walspas dansen, - van een lichaam, dicht
bedekt met wonden, die men achter praal
 
van 't feestkleed niet vermoedt. - Ik houd van schmink
op een verteerd gelaat, - van oogen, groot
van tranen, en van belladonna zwart, -

van koperen muziekdeun, en geklink
van glazen, dat het stille schreien doodt, -
van vreugde als het masker van de smart.
Prettig weekend. En be nice.

Het is weekend. Wat willen wij. De VrijMiBo. Wanneer willen wij die. Nu.

You ask me, why, tho' ill at ease,
Within this region I subsist,
Whose spirits falter in the mist,
And languish for the purple seas.

It is the land that freemen till,
That sober-suited Freedom chose,
The land, where girt with friends or foes
A man may speak the thing he will;

A land of settled government,
A land of just and old renown,
Where Freedom slowly broadens down
From precedent to precedent:

Where faction seldom gathers head,
But by degrees to fullness wrought,
The strength of some diffusive thought
Hath time and space to work and spread.

Should banded unions persecute
Opinion, and induce a time
When single thought is civil crime,
And individual freedom mute;

Tho' Power should make from land to land
The name of Britain trebly great—
Tho' every channel of the State
Should fill and choke with golden sand—

Yet waft me from the harbour-mouth,
Wild wind! I seek a warmer sky,
And I will see before I die
The palms and temples of the South.
Prettig weekend. En be nice.